Die Gebete der Demut

Hernieder, steige hernieder in die Einfalt, die Gott will! Ich habe den Wespen zugesehen, die im Sand ihr Nest gebaut. Tu so wie sie, gebrechlich krankes Herz: sei still, Schaffe dein Tagwerk, das Gott deinen Händen anvertraut. Ich war voll Hoffart, die mein Leben falsch gemacht. Anders als alle andern meinte ich zu sein: Jetzt weiß ich, o mein Gott, daß nie ich anderes vollbracht Als jene Worte niederschreiben, die die Menschen sich erfanden, Seitdem zuerst im Paradies Adam und Eva aufgestanden Unter den Früchten, die im Lichte unermeßlich blühten. Und anders bin ich nicht als wie der ärmste Stein. Sieh hin, das Gras steht ruhig, und der Apfelbaum senkt schwer Bebürdet sich zur Erde, zitternd und in liebendem Verlangen -- O nimm von meiner Seele, da so vieles Leiden über mich ergangen, Die falsche Schöpferhoffart, die noch immer in ihr liegt. Nichts weiß ich ja. Nichts bin ich. Und nichts will ich mehr Als bloß zuweilen sehen, wie ein Nest im Wind sich wiegt Auf einer rötlichen Pappel oder einen Bettler über helle Straßen hinken, Mühselig, an den Füßen Risse, die im Staube blutig blinken. Mein Gott, nimm von mir diese Hoffart, die mein Leben giftig macht. Gib, daß ich jenen Widdern ähnlich sei auf ihrer Weide, Die immer gleich, aus Herbstes Schwermut, demutsvoll gebückt, Zur Frühlingsfeier wandeln, die mit Grün den Anger schmückt, Gib, daß im Schreiben meine Hoffart sich bescheide: Daß endlich, endlich ich bekenne, daß mein Herz den Widerhall Nur tönt der ganzen Welt, und daß mein sanfter Vater mir Geduldig nur die Kinderregeln beigebracht. Der Ruhm ist eitel, Herr, und Geist und Schaffen leerer Schall -- Du einzig hast sie ganz und gibst sie an die Menschen fort, Die aber schwatzen immer bloß dasselbe Wort Gleich einem Bienenschwarme, der durch sommerdunkle Zweige zieht. Gib, daß, wenn heute früh ich mich vom Pult erhebe, Ich jenen gleiche, die an diesem schönen Sonntag zu dir gehn Und in der armen weißen Kirche, vor dich hingekniet, Demütig lauter ihre Einfalt und Unwissenheit gestehn.

GEBET, MIT DEN ESELN INS HIMMELREICH EINZUGEHN

Wenn einst zu dir, mein Gott, der Ruf zu gehn mich heißt, Dann gib, daß feiertäglich rings das Land im Sommerstaube gleißt. Ich will nur so, wie ich getan hinieden, Einen Weg mir wählen und für mich in Frieden Ins Himmelreich hinwandeln, wo am hellen Tag die Sterne stehn. Ich greife meinen Stock und auf der großen Straße will ich fürbaß gehn Und zu den Eseln, meinen Freunden, sprech ich dies: »Hier, das ist Francis Jammes: der geht ins Paradies, Ins Land des lieben Gottes, wo es keine Hölle gibt, Kommt mit mir, sanfte Freunde, die ihr so die Himmelsbläue liebt, Arme geliebte Tiere, die mit einem kurzen Schlagen Des Ohrs die Fliegen und die Prügel und die Bienen von sich jagen.«

Dann will inmitten dieser Tiere ich mich vor dir zeigen, Die ich so liebe, weil den Kopf so sänftiglich sie neigen Und ihre kleinen Füße aneinanderstemmen, wenn sie stille stehn, Recht voller Sanftmut, daß es rührend ist, sie anzusehn. So tret ich vor dich hin in dieser tausend Ohren Zug, Gefolgt von solchen, denen einst der Korb um ihre Lenden schlug, Und denen, die im Joch der Gauklerkarren gingen, Und vor geputzten Wagen, die voll Flittergold und Federn hingen, Und solchen, über deren Leib verbeulte Kannen schwankten, Und trächtigen Eselinnen schwer wie Schläuche, die zerbrochnen Schrittes wankten, Und denen, über deren Bein man kleine Hosen streift, Die Fliegen abzuwehren, deren Schwarm vom Blute trunken sie umschweift Und ihrem Leib die blauen, sickernd offnen Male läßt --

Laß mich, mein Gott, mit diesen Eseln zu dir schreiten, Gib, daß einträchtiglich die Engel uns geleiten Zu den umbuschten Bächen, wo im Winde zitternd Kirschen hangen, So glatt und hell wie Haut auf jungen Mädchenwangen, Und gib, daß ich in jenem Seelenreiche, Zu deinen Wassern hingebeugt, den Eseln gleiche, Die alle sanfte, arme Demut ihres Gangs auf Erden Im lautern Quell der ewigen Liebe spiegeln werden.

GEBET, UM GOTT EINFÄLTIGE WORTE ANZUBIETEN

Gleich jenem Bilderschnitzer, den ich heute Morgen sah, besorgt und still Im klaren Lichte sich auf seine Arbeit bücken, Heilige schnitzend für die Kanzel seines Dorfes: also will In meine Seele ich die frommen Bilder drücken. Er rief zu seiner armen Schnitzbank mich heran, Sein hölzern Werk zu sehn, und lange stand ich so davor Und sah den Löwenkopf zu Füßen von Sankt Markus und den Aar Zu Füßen von Johannes und Sankt Lukas in den Händen Ein offnes Buch, darin die heiligen Regeln ständen. Des Bildners Linke hatte übern Meißel sich gestreckt, Die Rechte, aufgehoben, hielt noch zaudernd einen Hammer ausgestreckt. Draußen auf Schieferdächern tanzte Mittagsluft in blauen Lichtern, Von welkenden Basilien stieg ein frommer Weihrauchduft empor Zu all den plumpen Heiligen mit den eckigen Gesichtern.

Mein Gott, so schöne heilige Arbeit haben meine Hände nicht bestellt. Du wolltest nicht, o Gott, daß ich zu dieser Welt In armer Stube käme, nah dem Fenster, wo zur Nacht Die Kerze tanzend vor den grünen Scheiben wacht. Und wo vom frühen Morgen an die hellen Hobel gehn. Mein Gott, wie gerne hätt' ich meine Heiligenbilder dir gebracht. Und all die zarten Kinder, die am Heimweg von der Schule sie gesehn, Ständen vor meinen weisen Königen entzückt, Die Gold und Weihrauch spendeten und Elfenbein. Und neben den drei Königen aus Morgenland Schnitt ich ins Holz so wie aus Weihrauch eine Wolke ein, Und hätte rings mein Bild mit Lilienkelchen ausgeschmückt, Demütig schön wie Trinkgefäße, die ich in der Armen Stuben fand.

Mein Gott, da immer noch mein Herz sich quält und fragt, Ob es in rechter Demut sich dir nahe, Nimm diese schlicht einfältigen Worte von mir an Statt eines Kanzelstuhls, darin die reine Magd Von früh bis spät Fürsprach mir hätt' getan.